por Alexandre França
É
preciso ter em mente, ao assistir a um espetáculo como Limbo, que a questão do conflito
e do desenvolvimento da trama encontra-se, não superada, mas em
outro espaço. Talvez suplantada, no terreno movediço das coincidências. Limbo
não é uma obra que dará ao público um fio condutor, um desenvolvimento – trata-se,
antes, de tecer com fios de materiais diversos um objeto tridimensional: fios
de nylon, fios de algodão, fios sanguíneos, fios de palavras, fios de significantes
próprios, fios invisíveis, fios de fumaça – tecer, enfim, a trajetória de um nome, e não de uma
pessoa (ou de personagens dentro de uma história). Pois acreditamos, justamente,
que o conteúdo de um indivíduo é, antes de ser linguagem, um amontoado
químico/biológico não identificado a locomover pedaços de linguagem em função
de seu existir silencioso. Não se trata também de problematizar
de maneira temática um ponto, aprofundando seu desenvolvimento rítmico em série
de cenas fragmentadas e coladas umas nas outras (com o intuito,
por exemplo, de gerar uma crítica lateral acerca do objeto em relação a
sociedade). Isso, claro, também pode ser captado na fruição da peça (a espetacularização de uma doença como o câncer, por exemplo). Mas não é o
principal aqui. Trata-se,
mais do que tudo, de se aproximar de UM real; os últimos segundos de um
indivíduo. E do que isso pode provocar em nossa recepção. Em nossa visão de
mundo.
Neste
sentido, Limbo coloca no limite a relação causal entre pares. Como se a coincidência
fosse a verdadeira força motriz a movimentar os tentáculos frasais evocados
pelos atores. E, no fundo, essa é de fato a gasolina de que se vale a
anti-dramaturgia de Limbo – a coincidência. Coincidência de nomes, lugares,
celebridades, doenças, acontecimentos de todas as ordens. O que carrega um nome
vazio de fundamento? O que um nome, suspenso de sua origem, pode carregar, para
além de uma estruturação histórica?
São
duas as camadas expostas para o público: a de um nome, “Guilherme”, e a do câncer,
uma doença considerada grave e dificilmente reversível. A partir daí as duas
camadas se abraçam, mostrando esses acontecimentos evanescentes, que não
sabemos mesmo possuir legitimidade, ou sustentação no solo do verossímil. O que
cabe na camada do nome Guilherme? Um garoto apertando a campainha dos
apartamentos? Um garoto que poderia ser o próprio homem que fala na sua
infância? Um colega de trabalho? O colega de trabalho da mãe deste homem? O
cantor Guilherme Arantes? E em relação ao câncer? Em qual figura incide? Veja,
leitor: isso não é embromação. A
cabeça deste anônimo em seu leito de morte é uma fábrica de montar coincidências, e sua linguagem levará no limite
do desespero a ligação entre esta fábrica e a sua expressão.
E não seria essa a sensação de quem está
prestes a perder sua própria vida? De que os acontecimentos seriam miragens,
ilusões vazias, a nos conduzir ironicamente a um labirinto sem fundo? De que,
ao mesmo tempo, estes acontecimentos-miragens seriam reais, forças intuitivas a
nos colocar novos significados acerca do já vivido, do já presenciado? Este é o
território de Limbo – uma zona indiferente entre o saber e o não saber, entre o
que acontece e o que não acontece, entre o céu e o inferno. Sofremos sem saber
que estamos sofrendo. Curamos sem saber que estamos curando. Tudo isso para no
final encontrar a última porção que constatamos ser nossa: o silêncio provocado
pela nossa morte – acontecimento do qual não tomaremos conhecimento.
